tag:blogger.com,1999:blog-7361383111618727312023-11-16T05:32:20.626-08:00Déjame que te cuente, limeñaHistoria de una ida y una vuelta, y la puñalada trapera que sucedió entre mediasCordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.comBlogger638125tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-90427737552173938832022-12-22T01:02:00.004-08:002022-12-22T01:06:39.773-08:00I see red<p> Me pide Mar que le traduzca un par de letras de canciones. Las traducciones que se encuentran en internet son literales, hechas con el traductor de Google o similar, y son deplorables. Empiezo por ésta.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/vusp-xMzOfk" width="320" youtube-src-id="vusp-xMzOfk"></iframe></div><div><br /></div>Dice así:<div><br /></div><div>¿De verdad pensabas que me limitaría a perdonar y olvidar? No</div><div>Después de sorprenderte con ella</div><div>Se te debería helar la sangre, helada</div><div>Tú, infiel, mentiroso barato, quiero y no puedo</div><div>Serias un estúpido si pensaras que lo voy a dejar correr.</div><div><br /></div><div>Lo veo todo rojo, rojo, oh, rojo</div><div>Una pistola en tu cabeza</div><div>Todo lo veo rojo, rojo, rojo.</div><div><br /></div><div>¿De verdad has dicho que ella no significa nada, oh?</div><div>Recordaré esas palabras cuando vaya a arrancarte el alma, tu alma.</div><div>Te has cavado tu propia tumba, ahora métete en ella</div><div>Eres tan cruel, pero la venganza es un plato que se sirve frío.</div><div><br /></div><div><div>Lo veo todo rojo, rojo, oh, rojo</div><div>Una pistola en tu cabeza</div><div>Como un verdugo, pero no habrá juicio</div><div>No sabes que estarías mejor muerto </div><div>Todo lo veo rojo, rojo, rojo</div></div><div>Ahora todo lo que veo es</div><div><br /></div><div>Corre, escóndete </div><div>Estás acabado</div><div>Mejor que duermas con un ojo abierto está noche</div><div><br /></div><div>Lo veo todo rojo, rojo, oh, rojo</div><div>Una pistola en tu cabeza</div><div>Como un verdugo, pero no habrá juicio</div><div>No sabes que estarías mejor muerto </div><div>Todo lo veo rojo, rojo, rojo</div><div>Ahora todo lo que veo es rojo, rojo</div><div><br /></div>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-45445764989482502002022-09-21T09:59:00.000-07:002022-09-21T09:59:55.762-07:00No te imaginas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehA4d7GeDs17hvQrPZGvnkI3vc5d38JvwBm19lQKCCvXx7BHERP1r48jWm1v6qVfwYeWL-ZLmuCxuZhSJj_bJE59-QSf6KRMJ3mzUIvfZrr4S2nepCM5FKIJeGs3Ncl-APzeojba64PoL_21Z_4VEB6fTi8tgOa7jT-dK_DmO6uxfSIHgs0X-vF6V/s800/fake-friends-backstabbing-concept-friend-portrait-hypocrite-crafty-men-gives-handshake-to-guy-same-time-trying-to-stab-him-52209210.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="800" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgehA4d7GeDs17hvQrPZGvnkI3vc5d38JvwBm19lQKCCvXx7BHERP1r48jWm1v6qVfwYeWL-ZLmuCxuZhSJj_bJE59-QSf6KRMJ3mzUIvfZrr4S2nepCM5FKIJeGs3Ncl-APzeojba64PoL_21Z_4VEB6fTi8tgOa7jT-dK_DmO6uxfSIHgs0X-vF6V/s320/fake-friends-backstabbing-concept-friend-portrait-hypocrite-crafty-men-gives-handshake-to-guy-same-time-trying-to-stab-him-52209210.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>Ayer en el quirófano tuvimos una señora que estaba ingresada por depresión. La operamos con epidural y la pobre estaba muy agobiada, así que me puse a hablar con ella.<div><br /><div>Me contó una historia asombrosa: su gran amiga, a la que ella seguía queriendo aún después de lo que le había hecho, la había traicionado y ella no entendía por qué.</div><div><br /></div><div>Y me decía: es que no te imaginas cómo me siento. Y yo le decía: me hago una idea, sí.</div></div>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-90139479945749529942022-09-20T12:39:00.002-07:002022-09-21T10:16:11.321-07:00Libertad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPcHC7ZAY781C-gMknyY6KEm3KbfhRaSPGhndHqZhwkEmdtgo10FyVXln8rxGBYFmpmUgjX0MNOgKvrtBqN-P2LEI2TYBgMHa4kIMxdjLP5gz7eLN-dilRi1H9dUvF1NNJjwrkEmka6c1C-Jlaxid3LjTsk3UVJ8OCWUWFPPOHEUAh5dLYc1Nvlxju/s4613/pexels-pixabay-247851.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2620" data-original-width="4613" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPcHC7ZAY781C-gMknyY6KEm3KbfhRaSPGhndHqZhwkEmdtgo10FyVXln8rxGBYFmpmUgjX0MNOgKvrtBqN-P2LEI2TYBgMHa4kIMxdjLP5gz7eLN-dilRi1H9dUvF1NNJjwrkEmka6c1C-Jlaxid3LjTsk3UVJ8OCWUWFPPOHEUAh5dLYc1Nvlxju/w302-h172/pexels-pixabay-247851.jpg" width="302" /></a></div><p><br /></p><p> A cuento de una conversación con Mar, he estado pensando mucho en la libertad. La verdad os hará libres, nos dicen. Y ya empezamos mal, porque eso no es verdad. </p><p>Dios nos pone a cada uno en un sitio, con un carácter distinto y un contexto ambiental, familiar, social y cultural diferente. Un niño de dos años que pega a otro en la guardería no actúa libremente. Está condicionado por su carácter y sus circunstancias. Reacciona sin pensar porque está hecho de una forma concreta. A medida que crecemos, ese carácter inicial es modelado por nuestras experiencias, buenas y malas. Y nuestro comportamiento está determinado por la combinación de todo ello. </p><p>Voy a poner un ejemplo porque no me sé explicar de otra manera:</p><p>Pepito tiene tres años y está en la guarde, jugando con una pelota. Carlitos le intenta quitar la pelota y Pepito se enfada y le pega. Sin embargo, Juanito se deja quitar la pelota y se pone a llorar. Y Pablito le da la pelota a Carlitos tan contento, y se pone a jugar con otra cosa. Ninguna de estas reacciones es "libre". Responde al carácter propio de cada niño y hay muy poco componente volitivo en ellas. </p><p>Ahora nos centramos en Pepito. Le pegó a Carlitos por quitarle la pelota, y ahora los otros niños no quieren jugar con él, porque es un pegón. Además, la profesora le regaña y le dice que no hay que pegar a nadie. Pepito sabe que no se debe pegar, pero no tiene herramientas para controlar su genio. A medida que pasa el tiempo, Pepito entiende mejor que los otros niños le rechazan por sus reacciones, pero sigue sin saber controlarlas. Es un paria y tiene la certeza de que es por su culpa. Empieza a tener cicatrices de rechazo, que por un lado le hacen desear ser aceptado y por otro le hacen evitar las situaciones en las que puede ser rechazado de nuevo. Empieza a sentir rabia contra los otros niños, los que hacen grupo y no le dejan entrar, y rabia contra sí mismo por ser como es.</p><p>Pepito probablemente tendrá problemas de autoestima, aislamiento y dificultades de relación, trastornos del comportamiento, buscará en otra parte las satisfacciones que no puede encontrar en sus relaciones sociales, y no sería raro que desarrollara trastornos de la conducta alimentaria o adicciones. Pepito no es libre porque su comportamiento no depende de su voluntad, sino de su carácter y sus heridas. Él querría ser de otra manera, y se odia por ser como es.</p><p>En este caso, estoy hablando de un niño que tiene un determinado carácter, que le viene impuesto, y del sufrimiento que le genera. No entramos en los niños que pasan hambre, sufren la guerra, o enfermedades o maltrato. No entramos en la libertad de los demás. La explicación que he oído tantas veces de que Dios permite el dolor porque respeta la libertad blablabla, aquí no se aplica. Nadie es libre en esta historia. Ni Pepito ni los otros niños ni la madre de Pepito, que ve cómo su hijo sufre y no tiene posibilidad de ayudarle.</p><p>La única libertad que yo veo aquí es la de Dios. Que libremente elige darle a Pepito una mierda de cartas para jugar la partida. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-13723288432973993522022-09-19T06:19:00.004-07:002022-09-19T06:19:22.884-07:00Life's a piece of shit, when you look at it<p> Y sigue así:</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/X_-q9xeOgG4" width="320" youtube-src-id="X_-q9xeOgG4"></iframe></div><br /><p><br /></p>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-15399018049168928922022-09-17T13:17:00.003-07:002022-09-17T13:22:00.496-07:00Naturalmente<p> </p><p>La banda sonora de este 2022 empieza así </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/PX-iemNhRMI" width="320" youtube-src-id="PX-iemNhRMI"></iframe></div><br /><p></p>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-82025427717689643512016-10-27T10:30:00.002-07:002016-10-27T10:30:30.308-07:00Una combinación improbable pero estupenda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/oYCoyUxY2HY/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/oYCoyUxY2HY?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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A quién se le diga que la más elegante de un grupo es Dolly Parton! Cerrad los ojos y disfrutad...Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-62016123642138238852016-06-20T15:03:00.002-07:002016-06-21T12:46:49.562-07:00Visita <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img src="http://www.oocities.org/info_opus_dei/molinoviejo.jpg" /></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">He ido con Marita a visitar a don Enrique a Molinoviejo. Nos faltaba una pieza esencial, pero no ha podido escaparse... Hemos entrado por esta puerta y nos ha enseñado la casa antigua. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hemos visto el cuarto de estar, el oratorio y la habitación que ocupaba san Josemaría. Le robo las fotos al blog de don Enrique, http://pensarporlibre.blogspot.com.es, porque no me he atrevido a hacerlas yo... </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE0wEXnBur-M5APZ1e11Lcnz6HuGErI7bcEfjAnZanpBKYJS6HHX2qdEsATnpUXzPJpa4ZrkpPvlmceIui_mvb8QW9lpsbiprusOj56JLv8pAbqDjNcWF7XEU436HYfes03rnyMMgGLFQ/s1600/sala+de+estar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE0wEXnBur-M5APZ1e11Lcnz6HuGErI7bcEfjAnZanpBKYJS6HHX2qdEsATnpUXzPJpa4ZrkpPvlmceIui_mvb8QW9lpsbiprusOj56JLv8pAbqDjNcWF7XEU436HYfes03rnyMMgGLFQ/s320/sala+de+estar.jpg" width="320" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiahcHxj5fLQFVx_wvF1TfoPdsewhf_yqyFpDEGtA46beKJYSXLgKiiDabHuZyooeOgUhl0S6-8OkP5XhBUfU3nuPx_HNcu03H_Slbpl8fXON1SltnsSpuuurbz66pyTGM5qMBE0PKbSjA/s1600/Oratorio+4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiahcHxj5fLQFVx_wvF1TfoPdsewhf_yqyFpDEGtA46beKJYSXLgKiiDabHuZyooeOgUhl0S6-8OkP5XhBUfU3nuPx_HNcu03H_Slbpl8fXON1SltnsSpuuurbz66pyTGM5qMBE0PKbSjA/s320/Oratorio+4.jpg" width="320" /></a><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi84jzsVaB6CAUd2jYRwj9yS6rr58EykMV8JBoGL3Fn-9opD1ckZb5JX9fMfp_I3eH-6LTnNvszsmds2eaUJU4WRun2Dmim347nRfxgy-1erifnMNBM30iY0KSDladPh-ULTqxxZoOL5cw/s1600/habitacin+del+Padre+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi84jzsVaB6CAUd2jYRwj9yS6rr58EykMV8JBoGL3Fn-9opD1ckZb5JX9fMfp_I3eH-6LTnNvszsmds2eaUJU4WRun2Dmim347nRfxgy-1erifnMNBM30iY0KSDladPh-ULTqxxZoOL5cw/s320/habitacin+del+Padre+2.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Luego nos hemos sentado en el jardín, y hemos disfrutado de una merienda como sólo se toman en Molino. Donen nos ha contado historias deliciosas, nos ha enseñado a distinguir el canto de las oropéndolas y nos ha oído los rollos con resignación y paciencia. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Hemos visitado a la VIrgen en la Ermita. Cada vez que entro allí, se me rebobina la cinta y me siento otra vez la chavala tonta que vio por primera vez esta Ermita y a su Dueña a los quince años. Y doy gracias a Dios por traerme de vuelta una y otra vez. </span>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-63593932974455231842016-06-13T14:17:00.001-07:002016-06-13T14:17:42.055-07:00El anciano curaVoy con relativa frecuencia a la Parroquia de la Presentación de Moratalaz. Es una especie de reposo del guerrero en medio del bullicio de un barrio especialmente bullicioso. Hay Adoración permanente, en una capillita lateral. Hay misa diaria con una asistencia llamativa (más de cien personas a las nueve de la mañana de un martes). Hay sacerdotes confesando mucho rato.<br />
Y hay un sacerdote mayorcísimo. La espalda encorvada le hace parecer más bajo de lo que es. Las mejillas chupadas, las manos delgadísimas. Debe tener algún problema serio de corazón o de pulmón. Camina muy despacio. Se para a respirar cada tres o cuatro palabras. Concelebra siempre, y lee el Evangelio. Como para a tomar aliento, el Evangelio parece más solemne, más importante aún.<br />
Estas Navidades fui dos o tres veces a rezar y me encuentro con el ensayo del coro. Me siento detrás en la capilla, el coro en primera fila de la nave principal, veía tres o cuatro espaldas y nada más. Cantaban bien, y había unas castañuelas marcando el ritmo con un repique alegre y elaborado. Haciendo florituras, gustándose. Cuando ya me iba, al levantarme me di cuenta. Las castañuelas las tocaba el cura anciano. No tiene fuelle para cantar, pero dirigía el coro a castañuelazo limpio, con un entusiasmo y un brillo en los ojos, que daba gloria verlo.Y daba gloria a Dios.<br />
Y esa imagen se me ha quedado grabada.Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-78141479324099503792016-05-18T07:12:00.001-07:002016-05-18T07:12:30.191-07:00He vueltoEstoy en el paro. Me va a durar menos de un día, pero de momento no tengo trabajo. He firmado un contrato por triplicado para trabajar mañana 17 horas. Tres copias del contrato mas un papel para la seguridad social, hacen cerca de cuatro horas por firma. La semana que viene trabajo dos días, así que serán ocho firmas. Penoso. <div>
Después de cuatro años, soy anestesista. Me había prometido a mí misma aflojar el paso, descansar, aprovechar para estar con las niñas... El residente propone y Dios dispone. Mis dos semanas de descanso las he pasado en el hospital, con mi madre (bendito sea Dios que me ha permitido estar con ella). Y ya mañana empieza la maratón de guardias. Hago 6 en 11 días, no por gusto. No me ha quedado más remedio. </div>
<div>
Una de las muchas cosas que tenía previsto para cuando terminara la maratón de la residencia era retomar el blog. Así que ahí va esto. Mañana más</div>
Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-88035255460289201262015-11-14T09:01:00.001-08:002015-11-14T09:01:51.339-08:00►LIBERA - Carol of Bells - Live! 2011<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/MTiNEKxlgUE" width="480"></iframe>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-9324804001875142622015-08-06T03:39:00.001-07:002015-08-06T03:39:47.970-07:00La he oído esta mañana en la radio y he visto a mi padre silbando en el salón...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/0GDzPyHspSs" width="480"></iframe>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-28522163013742999722015-06-25T09:07:00.003-07:002015-06-25T09:07:42.075-07:00Esta sí<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/xwsYvBYZcx4" width="480"></iframe>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-20661551679443308012015-04-03T12:05:00.001-07:002015-04-03T12:05:40.965-07:00Via Dolorosa<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8000001907349px;">Marco se deslizó entre las piernas de los curiosos que bordeaban el camino hacia el Gólgota. Al llegar a la primera fila, se sentó en el suelo. No tuvo que esperar mucho. El condenado se acercaba acarreando el pesado madero de la cruz. Marco no conseguía entenderlo. La mayoría de los reos se limitaban a tirar del leño, arrastrándolo un corto trecho, y luego se dejaban caer. La crucifixión era la más horrible tortura, la muerte más lenta y angustiosa. La posibilidad de que los legionarios forzaran al preso a llevar la cruz era remota. Si le golpeaban o le daban latigazos, se arriesgaban a matarlo, privando al populacho de su "diversión" y acortando los sufrimientos del condenado. No era un buen resultado para nadie. Por tanto, los militares se cuidaban de poner en peligro antes de tiempo la vida de los presos. Solían buscar ayuda para cargar con el peso hasta lo alto del monte.</span><br style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8000001907349px;" /><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8000001907349px;">Este hombre, sin embargo, se esforzaba de verdad, como si de ello dependiera algo. Abrazaba el madero casi con ternura, los ojos entrecerrados, la boca apretada con determinación, los músculos tensos. Al pasar junto a Marco, le miró de reojo y pareció acariciarlo con los ojos. Era la tercera vez que Marco se adelantaba para esperarle junto al camino. Y la tercera vez que Jesús le miraba.</span><br style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8000001907349px;" /><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8000001907349px;">Cuando la espalda de Jesús empezó a alejarse, Marco se escabulló otra vez entre los mirones, para volver a adelantarse por el camino. Y esperar de nuevo aquella mirada, que le hacía tanto bien.</span>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-80477691262962414872014-12-23T14:22:00.002-08:002014-12-23T14:23:48.010-08:00Viajando<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjogunBWqFsbYiUgeVoh_w5jVE7sE4Dru1SqLn4ffnIx-zd3uMgiUQkhATwQoUAmOTnyn14ipBCJY0XWyFrQmpf7bR01XuWfyWUYsaWq8-dlgk76fJOjM55FeBkQC5BW9FpOd_f6AJN7g0/s1600/jor2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjogunBWqFsbYiUgeVoh_w5jVE7sE4Dru1SqLn4ffnIx-zd3uMgiUQkhATwQoUAmOTnyn14ipBCJY0XWyFrQmpf7bR01XuWfyWUYsaWq8-dlgk76fJOjM55FeBkQC5BW9FpOd_f6AJN7g0/s1600/jor2.jpg" height="412" width="640" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">María esté embarazada. Embarazadísima. Debería estar preparando su casa para el nacimiento de su Hijo, descansando con los pies en alto y dejándose cuidar. Sin embargo, viaja en el crudo invierno hasta la ciudad de David, en la que debe nacer Jesús. </span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
En los últimos días, el peso del Niño se ha desplazado hacia abajo, y la obliga a caminar echando su cuerpo hacia atrás, como un contrapeso. Los riñones le duelen de la postura. La tripa le tira por debajo. Cuando se sube a la mula para descansar la espalda, los tobillos se le hinchan. Duerme mal por las noches, porque tumbada le cuesta respirar. Oscuros semicírculos intentan ocultar, sin conseguirlo, la luz de sus negros ojos. No pierde la sonrisa, porque la alegría que la inunda es imposible de contener. A pesar de la fatiga, de las molestias, del cansancio.</div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
La cara de José es un poema cuando mira a su esposa. En su expresión se mezcla el orgullo con la preocupación y un punto de incertidumbre. La hora de María está cerca. No sabe si encontrará partera en Belén o donde se encuentren en ese momento. El parto es un momento muy peligroso. Muchas mujeres mueren. Muchos niños. Este viaje no puede ser bueno para ella. Sin embargo, pone cara de "todo va bien" para no preocupar a María.</div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
Ella lee en la cara de su esposo como en un libro abierto, pero disimula. Le quiere tanto... Qué bueno es el Señor, que le ha regalado un hombre como este. Tierno, atento, cariñoso. Trabajador, responsable. Con un puntito gamberro que hace que nunca falte la risa en casa. </div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<div style="text-align: justify;">
Ambos se miran, se sonríen y siguen adelante, sin palabras. No hacen falta</div>
</div>
Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-28633832609204369402014-11-25T10:48:00.001-08:002014-11-25T10:48:45.612-08:00Otra canción de Amor<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/FxYw0XPEoKE" width="420"></iframe>
<span style="background-color: #ccccdd; font-family: Verdana, Arial; font-size: 13px; text-align: center;"><br /></span>
<span style="background-color: #ccccdd; font-family: Verdana, Arial; font-size: 13px; text-align: center;"><br /></span>
<span style="background-color: #ccccdd; font-family: Verdana, Arial; font-size: 13px; text-align: center;">You see through right to the heart of me</span><br />
<span style="background-color: #ccccdd; font-family: Verdana, Arial; font-size: 13px; text-align: center;">You break down my walls with the strength of your love</span><br />
<span style="background-color: #ccccdd; font-family: Verdana, Arial; font-size: 13px; text-align: center;">I never knew love like I've known it with you</span><br />
<span style="background-color: #ccccdd; font-family: Verdana, Arial; font-size: 13px; text-align: center;"><br /></span>
<span style="background-color: #ccccdd; font-family: Verdana, Arial; font-size: 13px; text-align: center;">Descanse en paz...</span>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-14468686417597768002014-11-14T14:05:00.001-08:002014-11-14T14:05:28.409-08:00Los viejos rockeros no mueren, se transforman<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/yDxGZ7EYrvk" width="420"></iframe><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17.0300006866455px;"><br /></span><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17.0300006866455px;">Para Mar y las niñas</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17.0300006866455px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17.0300006866455px;">The line "Our names they mean nothing..." was originally "My name it is Joseph, this is Mary my wife/And this is our young son who is our dear life".</span>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-2878401598762748232014-10-07T13:06:00.001-07:002014-10-07T13:06:54.900-07:00Hasta los cabellos de vuestra cabeza...Tengo que confesar que esta mañana, antes de ir a trabajar, estaba francamente inquieta. Si digo que trabajo en la Fundación Alcorcón, no creo necesario explicar más.<br />
<br />
Ayer salí de guardia a las diez de la mañana, y no me enteré del asunto hasta las cinco de la tarde. Esta mañana, tenía muchas dudas. <span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">¿Ahora qué hacemos? No quitarnos los guantes para nada. No tocar a los pacientes. ¿Ni los botones del ascensor, ni el teclado del ordenador? ¿Ni las sillas? ¿Ni acercarse a la urgencia? ¿Y si te llaman a ver un paciente? ¿Y si algún trabajador del turno de mañana de la urgencia empieza con fiebre? ¿Se le aísla? ¿Se marcha de vacaciones? Es una situación que favorece el pánico, la actuación precipitada e irracional. Y la caza de brujas.</span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br />Ya hay una unanimidad, no sé si orquestada o espontánea, en que existen culpables claros y definidos. Si se leen los comentarios a los artículos de la prensa online, mucha gente tiene sugerencias sobre qué hacer con ellos. El odio que destilan esos comentarios es mucho más preocupante que el Ébola, en mi opinión.<br /><br />Al enterarme ayer del pastel, me agobié mucho, pero luego recordé eso de que mis cabellos están contados, y que el Señor, que viste a los lirios y que no permite que caiga un pajarillo sin su consentimiento, me sostiene siempre. Y en eso estoy. Intentando tranquilizar a mi marido, que no creo que aprecie mucho el razonamiento de los lirios.</span>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-21790566264607873332014-08-30T09:20:00.002-07:002014-08-30T09:20:39.411-07:00It's all your fault...Hace dos días una amiga me dijo que todas las canciones de amor se pueden cantar de otra manera...<br />
Nada más ver esto me he acordado. Un beso, guapa<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/QZpGe5rNJkI" width="560"></iframe>
Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-42264344285040977142014-08-29T02:15:00.000-07:002014-08-29T02:15:37.811-07:00De momento, vídeos y nada más<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/LnL4F_vJV2o" width="420"></iframe>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-71343700094247865002014-05-21T10:11:00.000-07:002014-05-21T10:11:27.694-07:00Un PALP menos, y ya van...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/DlIPyey3_YY" width="560"></iframe>Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-507295218695721672014-04-27T11:55:00.000-07:002014-04-27T11:55:00.057-07:00Galleguiña<div style="margin-bottom: 12pt;">
<span style="color: #002060; font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;">Un pobre paisano de una aldea de Pontevedra estaba acostado en su cama, con</span><span style="color: #004080; font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;"> </span><span style="color: #002060; font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;">una enfermedad terminal, le quedaban pocas horas de vida.</span><span style="font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;"> <span style="color: #002060;"><br /><br />De repente huele el aroma de la comida que más le gustaba: unas empanadas</span><span style="color: #004080;"> </span><span style="color: #002060;">caseras de carne recién hechas !!</span> <span style="color: #002060;"><br />Para él no había nada mejor en el mundo que las empanadas de su mujer</span><span style="color: #004080;"> </span><span style="color: #002060;">Cirila..</span> <span style="color: #002060;"><br /><br />Haciendo un esfuerzo sobrehumano dirigiéndose al comedor, empieza a percibir</span><span style="color: #004080;"> </span><span style="color: #002060;">el vapor que lleva el aroma a masa de carne y cebolla que desde la cocina</span><span style="color: #004080;"> </span><span style="color: #002060;">emanaba.</span> <span style="color: #002060;"><br /><br />Llega hasta la mesa de madera donde se encontraban extendidas las suculentas</span><span style="color: #004080;"> </span><span style="color: #002060;">empanadas doraditas, recién hechas y toma una, viendo que sus esfuerzos</span><span style="color: #004080;"> </span><span style="color: #002060;">habían valido la pena, sería como su último deseo, cuando <br />repentinamente... zás... siente un fuerte golpe de cucharón en la cabeza que merma sus facultades y</span><span style="color: #004080;"> </span><span style="color: #002060;">casi lo hace caer presa de la debilidad de sus piernas.</span> </span><i><span style="color: navy; font-family: "sans-serif"; font-size: 10pt;"><br /></span></i><span style="color: #002060; font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;"><br />Tratando de no desplomarse al suelo hace un giro por voltear la vista,</span><span style="color: #004080; font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;"> </span><span style="color: #002060; font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;">alcanza a ver a su mujer con un cucharón de hierro en la mano, diciéndole:</span><span style="font-family: "sans-serif"; font-size: 7.5pt;"> </span></div>
<ul type="disc">
<li><i><span style="color: navy; font-family: "sans-serif"; font-size: 10pt;"> </span></i><span style="color: #002060; font-family: "sans-serif"; font-size: 18pt;">Ni se te ocurra!!!! Que son pa'l velatorio...!</span><span style="font-family: "sans-serif"; font-size: 10pt;"> </span></li>
</ul>
Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-14847022234013189232014-04-20T15:08:00.000-07:002014-04-20T15:09:33.218-07:00Del PapaExtracto de la homilía del Papa en la Vigilia Pascual<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgec1H74tJSwn0LAjM6c62N7v_d-VwOH2ioGXs0KqzSY6LwNKo06x2-SWOwxH3akBgshurvo6rf3sUcZkP5otLRYiItd6GXsS3oR56stNHEtWfW-95tyZlemoShES2HWhsYH0XgLsP-nU4/s1600/images_c08f75d1d70bf068013b32f60fe96a5b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgec1H74tJSwn0LAjM6c62N7v_d-VwOH2ioGXs0KqzSY6LwNKo06x2-SWOwxH3akBgshurvo6rf3sUcZkP5otLRYiItd6GXsS3oR56stNHEtWfW-95tyZlemoShES2HWhsYH0XgLsP-nU4/s1600/images_c08f75d1d70bf068013b32f60fe96a5b.jpg" height="238" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<div style="text-align: justify;">
<em>"Que vayan a Galilea; allí me verán".<br /> Galilea es el lugar de la primera llamada, donde todo empezó. Volver allí, volver al lugar de la primera llamada. Jesús pasó por la orilla del lago, mientras los pescadores estaban arreglando las redes. Los llamó, y ellos lo dejaron todo y lo siguieron (cf. Mt 4,18-22).</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> Volver a Galilea quiere decir releer todo a partir de la cruz y de la victoria. Releer todo: la predicación, los milagros, la nueva comunidad, los entusiasmos y las defecciones, hasta la traición; releer todo a partir del final, que es un nuevo comienzo, de este acto supremo de amor. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> También para cada uno de nosotros hay una «Galilea» en el comienzo del camino con Jesús. «Ir a Galilea» tiene un significado lindo, significa para nosotros redescubrir nuestro bautismo como fuente viva, sacar energías nuevas de la raíz de nuestra fe y de nuestra experiencia cristiana. Volver a Galilea significa sobre todo volver allí, a ese punto incandescente en que la gracia de Dios me tocó al comienzo del camino. Con esta chispa puedo encender el fuego para el hoy, para cada día, y llevar calor y luz a mis hermanos y hermanas. Con esta chispa se enciende una alegría humilde, una alegría que no ofende el dolor y la desesperación, una alegría buena y serena.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> En la vida del cristiano, después del bautismo, hay también una «Galilea» más existencial: la experiencia del encuentro personal con Jesucristo, que me ha llamado a seguirlo y participar en su misión. En este sentido, volver a Galilea significa custodiar en el corazón la memoria viva de esta llamada, cuando Jesús pasó por mi camino, me miró con misericordia, me pidió que lo siguiera; recuperar la memoria de aquel momento en el que sus ojos se cruzaron con los míos, el momento en que me hizo sentir que me amaba.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> Hoy, en esta noche, cada uno de nosotros puede preguntarse: ¿Cuál es mi Galilea? ¿Dónde está mi Galilea? ¿La recuerdo? ¿La he olvidado? He andado por caminos y senderos que me la han hecho olvidar. Señor, ayúdame: dime cuál es mi Galilea; sabes, yo quiero volver allí para encontrarte y dejarme abrazar por tu misericordia.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> El evangelio de Pascua es claro: es necesario volver allí, para ver a Jesús resucitado, y convertirse en testigos de su resurrección. No es un volver atrás, no es una nostalgia. Es volver al primer amor, para recibir el fuego que Jesús ha encendido en el mundo, y llevarlo a todos, hasta los confines de la tierra.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> «Galilea de los gentiles» (Mt 4,15; Is 8,23): horizonte del Resucitado, horizonte de la Iglesia; deseo intenso de encuentro… ¡Pongámonos en camino!</em></div>
Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-75213866978140647392014-04-18T07:15:00.003-07:002014-04-18T07:15:31.403-07:00Viernes<blockquote type="cite">
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<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Marco asomó la cabeza con cuidado. Los soldados acababan de arrastrar al preso al interior del fortín de la guarnición. No era probable que el rebelde fuera peligroso, no después de la brutal paliza que había recibido. Aun así, Marco era precavido por naturaleza, y por experiencia.<br /><br />El judío estaba sentado en una esquina, los antebrazos apoyados sobre las rodillas, la cabeza gacha, jadeando como si hubiera corrido durante horas. No era la primera vez que Marco veía un flagelado, y sabía que en breve comenzarían los temblores.<br /><br />El hombre levantó la cabeza y fijó los ojos en Marco. Un primer impulso de pánico se desvaneció al momento, al ver que en lugar de la mirada enloquecida, llena de odio o de pavor de los presos habituales, aquellos ojos transmitían serenidad. Calma. Dulzura.<br /><br />Un calor extraño se instaló en su pecho y sintió que se le llenaban los ojos de agua. Hizo un esfuerzo para contener las lágrimas, y se concentró en su objetivo. Estaba allí un poco por curiosidad y otro poco por oportunismo. Algunos presos tenían objetos de valor más que dudoso, pero para Marco, cualquier cosa era buena.<br /><br />- ¿Quieres que le de algún mensaje a tu familia? Tu esposa, tus hijos. ¿Tienes algo que quieras que les entregue?<br /><br />Normalmente con estas palabras era suficiente. Los condenados rebuscaban cualquier cosa que pudiera tener un mínimo valor, ya fuera monetario o sentimental, para enviar a la familia. Cinturones, sandalias, anillos (si habían conseguido hurtarlos a los soldados). Marco vendía su botín sin muchos remilgos. Se justificaba diciendo que los despojos del muerto servirían de doloroso recuerdo a la familia. Además, a él le hacía más falta, sin duda.<br /><br />La madre de Marco había muerto el año anterior, unos días antes de que él cumpliera doce años. Había sido amante de un general, decía, y guardaba como recuerdo los restos remendados y desteñidos de una toga púrpura. Se ganaba la vida haciendo recados para la guarnición, cocinando, lavando, recomponiendo ropa o calzado. Las malas lenguas decían que tenía otros talentos y otras fuentes de ingresos. No sabía quién era el padre de Marco, y el muchacho se había metido en muchas peleas por ese motivo.<br /><br />El judío no contestó a su pregunta. Simplemente le miró, y le sonrió. Una sonrisa hermosa, amable, completamente fuera de lugar en esa situación. Marco se preguntó si el hombre estaba tan loco como decían. Al fin y al cabo, se creía hijo de Dios. Visto que no parecía nada violento, se acercó más a él. La sonrisa del preso se hizo más amplia y más dulce. Y a Marco se le cortó la respiración. Quiso decirle algo, pero las palabras que salieron de su boca no eran las que había pensado.<br /><br />- ¿Es verdad que eres hijo de Dios?<br /><br />El hombre habló por primera vez, con la misma dulzura que transmitían sus ojos y su sonrisa.</span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">- Sí, lo soy. Y tú también lo eres.</span><div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br />Una oleada de rabia y confusión se apoderó de Marco, y apretó los puños. ¡Elmiserable judío se estaba mofando de él! Mientras se pensaba si se atrevería a golpear al reo, éste habló de nuevo.</span></div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span><div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">- No te enfades, Marco, Sé quién era tu madre y sé quién eres tú. Y te repito, Dios es tu Padre. Y te quiere con locura.</span></div>
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<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">En ese momento el hombre empezó a temblar, primero suavemente, y en seguida con terribles sacudidas. Marco sabía que era normal, la reacción tras el enorme esfuerzo físico de soportar la flagelación. Sin embargo, se sintió invadido por una gran ternura y un deseo tremendo de cuidar de aquel hombre, y salió corriendo hacia el cuchitril donde guardaba sus cuatro trastos. Volvió al cabo de unos minutos, con su más preciada posesión: la toga púrpura heredada de su madre. La extendió cuidadosamente sobre el judío tembloroso, que le respondió con una mirada de gratitud y una sonrisa que recordaría toda la vida.</span></div>
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<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span></div>
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<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Los soldados entraron entonces, entre carcajadas y maldiciones. Llevaban una especie de casco hecho de espinos, que estaban acabando de trenzar. Uno de ellos se había pinchado la mano y profería terribles juramentos. Los otros, viendo al preso cubierto con la toga, se echaron a reír.</span></div>
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<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">- ¡Marco, chaval, eres único! ¡Le faltaba la toga para parecer realmente el rey de los judíos!</span></div>
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<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Pusieron a Jesús de pie entre varios, mientras le colocaban en la cabeza brutalmente el casco de espinos. Él se dejó hacer con mansedumbre, a pesar de que su rostro se crispó cuando las púas se clavaron en su piel. Le sacaron a empujones y gritos, mientras Marco, inmóvil, contemplaba la escena. Jesús se volvió a mirarle, inclinó la cabeza y siguió a sus torturadores.</span></div>
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Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-8055627516032917242014-04-07T04:02:00.000-07:002014-04-07T04:02:00.109-07:00Abandono (y IX)<div style="text-align: justify;">
Día 9</div>
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<div style="text-align: justify;">
Orad siempre con esta predisposición de entrega y obtendréis una gran paz y grandes frutos, incluso cuando Yo os hago la gracia de la inmolación de reparación y de amor que impone el sufrimiento. ¿Te parece imposible? Cierra los ojos y ruega con toda tu alma: "Jesús, ocúpate Tú". No temas, Yo me ocupo. Y tú bendecirás mi nombre humillándote. Mil oraciones no pueden igualar un solo acto de abandono, recuérdalo bien. No hay novena más eficaz que ésta: </div>
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<div style="text-align: center;">
"OH, JESÚS, EN TI ME ABANDONO, OCÚPATE TÚ"</div>
<div style="text-align: center;">
ENTRÉGATE A MI CORAZÓN Y....VERÁS.</div>
Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-736138311161872731.post-83232553991590441722014-04-06T03:58:00.001-07:002014-04-06T03:58:45.865-07:00Abandono (VIII)Día 8<br />
<br />
Cerrad los ojos y dejaos llevar por la corriente de mi
gracia, cerrad los ojos y dejadme obrar, cerrad los ojos y no penséis en
el momento presente, alejad el pensamiento del futuro como si fuera una
tentación. Reposad en Mí confiando en mi bondad y os juro por mi amor que, diciéndome con entrega: "OCÚPATE TÚ", yo me ocupo plenamente, os consuelo, os libero y os oriento.<br />
<br />
(Repetir 10 veces)<br />
Oh Jesús, me abandono por completo en ti, hazte cargo de todo. Cordeliahttp://www.blogger.com/profile/17156786045988125444noreply@blogger.com0